Les plus érudits d’entre-vous, car oui, lectrice-teur, figure-toi que nous avons parmi nos abonnés et néanmoins proches des érudits. Pas qu’on ait fait vraiment exprès, quoique la fréquentation d‘intelligences supérieures est toujours un encouragement à sortir de son ornière boueuse d’inculte invétéré, mais non, ça s’est fait comme ça, et on en profite pour leur faire des clins d’œil, à ces cerveaux aux circonvolutions luisantes de connaissances patiemment acquises.

Alors certes Mac Mahon, Patrice de son prénom, militaire, politique et Président de la République de profession, moustachu de prestance sous bicorne à plume blanche, Mahounnet, comme l’appelait dans doute son épouse dans leur intimité élyséenne, aurait donc prononcé cette phrase-titre non loin d’ici, lors des graves inondations de la Garonne, en 1875.

Donc premier indice de notre positionnement géographique actuel, pour ceusses qui suivent encore.

Mais reprenons chronologiquement le fil du périple : après le camping champêtre, quasi rupestre, Mazette s’étant adossée, sans le faire exprès paraît-il, au poulailler local, nous fûmes élégamment réveillés, heureusement pas trop tôt, par le coq voisin chanceusement un peu flemmard ou flegmatique.

Après les ablutions matutinales et le solide petit-déjeuner dominical, qui ironiquement n’a rien à voir avec la présence ou non d’un Dominique à la table, mais vient de l’emprunt au bas-latin du mot „dominicalis“, désignant le seigneur, et par dérivation et suppression du „dies“, qu’on a certes connu plus académique mais qui ici va bien aussi, le jour du seigneur, le dimanche, car oui nous étions dimanche.

Et moi je sais plus où j’en suis … toi aussi ? Ben on va pas s’en sortir tout seul alors … Focus, concentration, suppression de la Weave chère au Donald, et retour sur mes deux pattes, enfin une patte et demie, bref, cap à l‘ouest, toujours à l’ouest !

En chemin sur des belles départementales ondoyantes, et pour essayer pour une fois d’obtenir des restaurateurs une cuisine délicate et raffinée plutôt que fermée à cette heure mon bon monsieur, nous fîmes étape à Saintes, bourgade assez sympathique et calme, où des spécialités italiennes nous comblèrent dans tous les sens du terme.

En passant un petit clin d’œil à notre coursier/salon roulant/chambre à coucher/cuisine :

Avec un nom comme ça, je parle de Saintes, pas de Mazette, vous pensez bien qu’il y a ici foison d’édifices religieux, et qu’on se refait pas, attirés tel le moustique reniflant le mollet musculeux du touriste helvétique, nous cédâmes au besoin irrépressible d’aller autant admirer l’opiniâtreté que la folie de ces bâtisseurs incroyables, mais aussi de se moquer gentiment des croyances benoîtes de ceux qui les occupent ou les fréquentes. Pas les bâtisseurs, les églises …

Après moult destructions et reconstruction, ils prirent ici l’option toit en poutres apparentes, plus rustique, très économique, et après tout fort joli ma foi. Car oui, j’ai aussi une foi, en l’homme et en son humanité, pour autant qu’on lui en donne la chance et l’éducation, mais c’est un autre chapitre.

Si même eux se posent la question, on est pas rendu …

Bon, les leçons de math n’avaient pas l’air bien velues chez les bonnes sœurs. De là à penser que si notre espèce avaient développé des mains à 3 doigts au lieu de 5, on n’aurait reçu du Grand Chef que 6 commandements ?

Alors certes on parle beaucoup, et à juste titre, des violences sexuelles dans l’église, mais pas assez à mon avis des ravages du LSD, en vogue dans les curies vu son mode d’administration ressemblant de manière troublante à celle de l’hostie.

Illustration rare d’un jeu qui fut pratiqué par les chérubins jusqu’à son interdiction par Le Grand Chef, qui en avait marre des têtes carrées se réclamant de droit divin : le lâcher de couronnes à 3 mètres, forme somme toute élégante, facétieuse et céleste de notre bilboquet terrestre.

Mais trêve de balivernes, à l’ouest, toujours à l’ouest, voilà une maxime qui a ses limites :

Et c’est là que l’aphorisme Mac Mahonien prend tout son sens, car Mazette n’étant pas amphibie, force est de nous arrêter au bord de la grande mare aux canard, sa majesté l‘Atlantique, ici à la sortie de l’estuaire de la Gironde, à Saint-Palais-sur-Mer, au nord de Royan.

Chouette camping à une bordée de l’océan, et au bénéfice d’une nuit d’orages sonores quoique charentais, à se demander si l’étymologie des célèbres pantoufles ne serait pas une vaste fumisterie.

„Que d‘eau, que d’eau“, mais celle-ci, enfin tombée du ciel, fut accueillie avec gratitude, d’autant plus qu’elle eu l’élégance de s’arrêter avant le café matutinal.

Voila, étape de 2 jours probablement, histoire de se poser un peu, et le périple continuera, si si, alors, stay tuned, hein ?